You don’t
know what love is |
Non sapete cos’è l’amore |
Não sabem o que é o amor |
Shit I couldn’t write up here |
Merda, non sono
riuscito a scrivere qui Troppo silenzio,
troppi alberi Mi piace la
città, è quello il posto che fa per me Metto la mia
musica classica ogni mattina E mi siedo di
fronte alla macchina da scrivere Mi accendo un
sigaro e lo fumo così E dico Bukowsky, lei é un uomo fortunato Bukowsky, lei ne ha passate tante E è un uomo
fortunato E io fumo blu
attraversa il tavolo E guardo fuori
dalla finestra verso Delongpre Avanue E vedo le
persone camminare su e giù sul marciapiede E aspiro il
sigaro così E dopo lo lascio
nel posacenere così E faccio un
grande respiro e inizio a scrivere Dico Bukowsky
questa è vita |
Merda,
não consegui escrever aqui Demasiado
queito, demasiadas árvores Gosto
da cidade, é o sítio justo para mim. Ponho
a minha música clássica todas as manhãs e
sento-me à frente da máquina de escrever acendo
um charuto e fumo-o assim e
digo Bukowski, você é um homem afortunado Bukowski,
você passou por tudo e
é um homem afortunado e
a fumaça azul passa pela mesa e
olho pela janela para a Avenida Delongpre e
vejo as pessoas dar um passeio na calçada e
eu trago o charuto assim e
depois coloco-o no cinzeiro assim e
respiro fundo e
começo a escrever Digo
Bukowski esta é vida |
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